"Cortejo"

La noche de espaldas con los brazos abiertos

hacían de la luz un túnel hacia sus ojos;

y entre un laberinto de palabras

que llegara hasta sus sentimientos,

sus introvertidas manos

preguntaban por las de ella,

sin que lograse notar ella tal cuestionario.

Sus manos se hallaban del otro lado de la mesa

y sin embargo se situaban más largo que un abismo,

más largo que devolver el tiempo perdido

pero se asomaban con invencible ternura

oliendo a jazmín y a soledad.

Sus miradas corrían de un lado a otro,

temerosas de verse a sí mismas

desnudas en un punto medio del silencio;

un sigilo exiliado de la oscuridad

en el que se percataran los sentimientos

o cualquier otro soneto.

Sus labios ahogaban las palabras

en las bebidas para hacerlas naufragar

y reinventaban temas posibles

para no hablar de lo imposible,

y reciclaban momentos

para hacer de la noche

más que una antesala

a la bienvenida de la madrugada.

El tiempo,

el dichoso tiempo,

se agotaba como agua en el desierto,

y la noche volvía a ser un simulacro,

y las noches volvían a vestirse de ausencia;

y la vida una supervivencia

mientras su nombre sobrevive

en más que una sola palabra.

Felipe Carvajal - 1/10/2011